Kapitel 165 Fliegen

Untoter.

Für die meisten Menschen war die unmittelbare Reaktion auf diesen Begriff böse.

Dunkelheit.

Unrein.

Michael war nicht anders gewesen, bevor er ein Nekromant wurde.

Ein Teil von ihm hatte einst gedacht, er würde mit verwesenden, übel riechenden Leichen und brüchigen Skeletten festsitzen.

Glücklicherweise war dem nicht so.

Seine Untoten waren keine verfallenden Hüllen, die aussahen, als würden sie jeden Moment auseinanderfallen.

Ehrlich gesagt strahlten sie alle eine gewisse seltsame Schönheit aus.

Wie der schwarze Greif, der jetzt durch den Himmel segelte.

Im Mondlicht sah er besonders malerisch aus.

"Ich muss in den letzten Tagen zu nah an nichts als Leichen gewesen sein, um so zu denken", murmelte Michael.

Und es war nicht so, als läge er falsch.

Wenn es eine Sache gab, mit der er in der vergangenen Woche allzu vertraut gewesen war, dann waren es tote Körper.

Hunderte über Hunderte.

Bis sie die Tausende erreichten.