As lutas continuaram.
Um por um, os nomes eram chamados, e um por um, os participantes subiam ao palco.
Às vezes, era um plebeu contra outro plebeu—lutas desajeitadas e duras que careciam de elegância, mas eram alimentadas pelo desespero. Outras vezes, era um nobre contra um plebeu—batalhas desiguais que frequentemente terminavam em menos de dez segundos.
Mas nunca... nem uma vez... dois nobres subiram ao palco para enfrentar um ao outro.
No início, era difícil perceber. As lutas aconteciam rapidamente, e a multidão estava muito concentrada na brutalidade ou no drama de cada combate para notar o padrão mais amplo. Mas Michael não era como a maioria das pessoas.
Ele observava tudo.
E depois de dez, depois vinte lutas, a percepção se infiltrou e se enraizou em sua mente.
Nenhum nobre havia lutado contra outro nobre.
Nenhum sequer havia sido convocado para enfrentar outro.
Do outro lado, Renn cerrou os dentes e murmurou baixinho. "Que merda."
Michael virou-se ligeiramente.