Michael s'avança, le poids de son corps pressant fermement sur la terre à chaque mouvement.
Il détendit à nouveau ses épaules, sentant la tension de force sous sa peau.
"Gardons cela simple," marmonna-t-il, ses yeux se posant sur Spartan.
Le mage mort-vivant, vêtu de robes en lambeaux, inclina la tête en réponse—silencieux, mais attentif.
Michael plissa les yeux. "Attaque-moi."
Aussitôt les mots sortis des lèvres de Michael, Spartan bougea.
Il n'y avait pas d'hésitation—pas de pause pour réfléchir.
Le corps mort-vivant de Spartan s'élança en avant avec une fluidité surnaturelle, les lambeaux de ses robes bougeant à peine en contraste avec ses pas rapides et puissants.
Les pieds de Michael s'enfoncèrent dans la terre alors qu'il se préparait.
Le sol trembla sous lui quand le poing de Spartan claqua vers lui.
L'air lui-même semblait crépiter sous la force de cette frappe—forte, mais encore mesurée. Ni Spartan ni Michael ne voulaient blesser l'autre.