Alors que le dernier des sorts de Darvin disparaissait en fragments scintillants, Renn restait immobile, sa lame abaissée à son côté.
Les murmures de la foule lui parvenaient à peine.
Pendant un instant, l'arène s'estompa de ses sens.
Quelque chose tirait à l'arrière de son esprit—faible, comme un souvenir remontant à travers le brouillard.
Il cligna des yeux.
Et il avait à nouveau cinq ans.
Le soleil était plus doux à l'époque.
C'était son anniversaire.
Son père, stoïque mais chaleureux à sa manière, lui avait offert un cadeau : une épée en bois.
Pas achetée en magasin. Faite à la main.
Le bois était sombre, lisse, et étrangement lourd. Son père ne disait rien sur la provenance, seulement que c'était "un cadeau destiné à rester proche".
Renn, les yeux écarquillés et riant, l'avait emportée partout depuis lors.
Il dormait même avec elle à ses côtés.
Il se souvenait de la balancer maladroitement dans l'air, courant après les poules et prétendant être un chevalier.