Prends-le

Le faible crépitement de la lanterne et la respiration lourde et hachée des mercenaires blessés étaient les seuls sons emplissant la pièce. L'air était lourd, chargé d'épuisement et de l'odeur cuivrée du sang. Zirkel était affalé contre le mur, sa hache reposant à côté de lui, son tranchant émoussé par le rouge séché. Autour de lui, les Chiens Fous survivants s'occupaient tranquillement de leurs blessures—enroulant des tissus ensanglantés autour des entailles, serrant les dents face à la douleur, et échangeant des regards fugaces de compréhension mutuelle.

Aucun mot n'était prononcé. Il n'y avait rien à dire.

Puis—

CRISSEMENT.

La porte grinça en s'ouvrant, ses gonds hurlant assez fort pour déchirer le silence étouffant. Chaque tête dans la pièce se tourna vers elle, les mains cherchant instinctivement les armes à portée. La lumière vacillante de la lanterne étira des ombres sur l'entrée, et pendant un instant sans souffle, personne ne bougea.