Alex se tenait sur le sol craqué et sans vie de l'abîme, faisant face aux ennemis devant lui.
Sa main gauche était serrée autour des griffes cramoisies tranchantes de ses [Griffes de Dragon Saignantes], tandis que sa main droite tenait la surface froide et sombre du [Bâton de Pure Haine].
En face de lui, le Roi des Morts-Vivants se tenait grand, sa forme squelettique irradiant une puissance ancienne et inquiétante.
Devant eux, quatre-vingt-dix-neuf guerriers morts-vivants, les propres invocations d'Alex, désormais tordus et corrompus par l'abîme, se tenaient prêts à combattre.
Leurs yeux autrefois loyaux brûlaient maintenant de flammes sombres, leurs armes levées sous le commandement de l'abîme lui-même.
Alex expira.
Ce n'étaient pas juste des monstres aléatoires.
C'étaient ses soldats morts-vivants, des créatures qu'il avait invoquées et contrôlées.
Mais maintenant… ils n'étaient rien de plus que des marionnettes de l'abîme, se tenant sur son chemin.