Conduit

Mon cœur trébuche avant de se reprendre.

Coincé entre ma petite voiture innocente et la face impitoyable de la montagne se trouve... une panthère noire. Ou du moins, quelque chose qui lui ressemble. Sa fourrure obsidienne lisse absorbe la lumière, créant un vide en forme de félin massif.

Le métal de ma voiture s'est courbé autour de sa forme, enveloppant la créature dans une étreinte macabre. Du sang, presque noir dans la lumière crue, s'agglutine sur sa fourrure et coule sur l'asphalte.

Une longue langue pend mollement sur le côté de sa bouche, ses yeux fermés.

Je fais un pas en arrière involontairement, mon esprit en ébullition. Les panthères ne sont pas originaires de ces montagnes. En fait, elles ne sont pas originaires de ce continent. Elles ne sont aussi—je pense—pas aussi grandes qu'une vache. Et même si elles l'étaient, aucun grand félin normal ne pourrait survivre à un impact comme ça. (Peuvent-elles?)

Ce qui signifie...