"Je ne peux pas le laisser!" Megan cria, sa voix résonnant à travers les arbres, brute d'émotion.
"Tu n'auras pas besoin de le faire," Artémis répondit calmement, sortant des ombres et se matérialisant à côté de sa sœur.
Aux pieds d'Artémis gisait un homme — ensanglanté, meurtri et à peine respirant. Son armure était déchirée et cabossée, ses vêtements trempés de cramoisi. Une marque de morsure dentelée s'étendait de la clavicule à son côté, profonde et irrégulière. Les signes unmistakables des crocs.
Son visage, durci et marqué, était celui d'un chasseur expérimenté. Une barbe épaisse accrochée à sa mâchoire, assombrie de sueur et de sang. Des marques tribales étaient tatouées le long d'un bras, à moitié éclipsées par des marques de griffure. Un arc gisait en morceaux à proximité, sa corde déchiquetée, le carquois vidé. Quoi qu'il se soit passé entre lui et le loup avait été une bataille brutale et désespérée — tant l'homme que la bête s'accrochant à la vie par de simples fils.