Traído pelo Sangue
A masmorra estava fria, suas paredes úmidas fedendo a mofo. Uma única tocha tremulava no canto. Xander estava sentado contra a parede, seu rosto pálido, seu braço amputado envolto em bandagens sujas. Sua mão restante estava cerrada em punho, as unhas cravando em sua palma. Já fazia dias, e ele estava lentamente perdendo a sanidade trancado ali.
Passos ecoaram pelo corredor, lentos e deliberados. Xander não olhou para cima. Não precisava. Ele sabia quem era.
Os guardas haviam misteriosamente desaparecido mais cedo, e ele não era estúpido o suficiente para acreditar que era coincidência.
As pesadas barras de ferro rangeram ao abrir, e Matt entrou, suas sobrancelhas arqueadas arrogantemente, seus lábios contorcidos em um sorriso presunçoso. Isso irritava Xander. Matt se portava com um ar de arrogância.
"Bem," Matt começou, sua voz pingando escárnio enquanto parava bem na frente de Xander. "Como está nosso guerreiro caído hoje?"