—Alfa, ¿está seguro de que no necesita que le ayudemos? —preguntó de nuevo la jefa de las doncellas de cocina, mirándome con ojos preocupados.
Negué con la cabeza, ya atándome el delantal a la cintura. —No. Me encargaré de esto yo mismo.
Me hizo una pequeña reverencia y retrocedió, observándome por un momento antes de salir silenciosamente de la cocina.
Respiré profundamente y me dirigí hacia la encimera, donde los ingredientes estaban ordenadamente dispuestos. Harina, azúcar, huevos, mantequilla—todo lo que necesitaba. Mis dedos se demoraron en la cuchara de madera, y una pequeña sonrisa se dibujó en la comisura de mis labios.
Quería hacer galletas. Las que solía hacer para Olivia cuando éramos más jóvenes. Recuerdo la primera vez que las hice—fue terrible, incluso se quemaron—pero con una gran sonrisa en su rostro, Olivia se las comió todas, diciéndome que no importaba el sabor sino el corazón que puse al hacerlas.