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—¿En serio? —pregunté, con la voz temblorosa—. ¿Por esto? ¿Por esto ustedes tres atormentaron mi vida durante cuatro malditos años? ¿Por esta mentira? —me ahogué con las palabras, las lágrimas finalmente liberándose.

No importaba cuánto intentara contenerlas, seguían saliendo. No podía parar.

Era doloroso —tan doloroso— darme cuenta de que me habían odiado todos estos años por una carta que nunca escribí.

Sí, las palabras en sus cartas eran crueles. Pero, ¿cómo pudieron creer que yo podría haber escrito algo así?

¿Cómo podría una niña de catorce años decir cosas tan hirientes a las personas que adoraba?

¿Cómo pudieron no conocerme?

¿Alguna vez prestaron atención?

Prácticamente los adoraba... a cada uno de ellos. Y aun así, pensaron que yo podría decir algo tan vil.

¿No se suponía que debían preguntarme? ¿Venir a mí y exigir la verdad?

Pero no lo hicieron.

Simplemente lo creyeron. Me odiaron. Me rechazaron.

Me hicieron sufrir por un crimen que no cometí.