Quand Anne amena Augustine au lit, il était légèrement plus lucide—encore abasourdi, encore lourd de membres, mais pas complètement perdu. Elle drapa une couverture sur ses épaules alors qu'il s'effondrait sur le matelas.
"Je suis désolé," murmura-t-il. Ses yeux étaient sur elle—fatigués, vitreux, mais pleins de quelque chose de brut. Sa gorge se souleva alors qu'il avalait. "S'il te plaît, pardonne-moi."
Il tendit la main vers elle alors. Ses doigts effleurèrent sa joue.
"Je te pardonne," dit-elle. "Maintenant arrête de parler. C'est tard dans la nuit." Elle se déplaça de l'autre côté du lit et glissa à côté de lui.
Ses bras la trouvèrent sous les draps, la tirant contre son torse. Elle se blottit tout près, reposant sa tête juste au-dessus de son cœur.
Pendant un moment, ils restèrent silencieux. Mais ensuite, dans l'obscurité tranquille, ses doigts tracèrent la ligne de sa taille.
Anne se tourna légèrement pour lui faire face. "Tu es épuisé. Tu devrais dormir."