Attraktiver Fremder

Abigail saß auf dem Rücksitz des Ubers, der leuchtende Bildschirm ihres Handys warf ein blasses Licht auf ihr Gesicht, während sie die Schlagzeile erneut las.

"Schock: Sextapes von Genevieve Harris werden an ihrem Geburtstag veröffentlicht."

Ihr Magen verkrampfte sich und ihr Herz raste, als sie durch den Beitrag scrollte. Die Kommentarsektion stand bereits in Flammen, gefüllt mit spöttischem Gelächter, derben Witzen und einem Hauch von Mitgefühl, das schnell von grausamen Sticheleien übertönt wurde.

Für einen Moment zog sich Abigails Brust mit etwas zusammen, das sich wie Mitleid anfühlte. Niemand verdiente es, dass seine Privatsphäre so zerschmettert wurde, nicht einmal Genevieve. Aber dann prallte die Erinnerung an diesen Morgen auf sie ein – Genevieve im Bett mit Dave. Genevieve, die über ihren Schmerz lachte, sie erniedrigte und verspottete.

Sie konnte Genevieves Stimme noch hören, triefend vor Gift: "Kein normaler Kerl bei Verstand würde eine Stumme wie dich wollen."

Ihr Griff um das Handy verstärkte sich. Was auch immer an Mitgefühl aufgeblüht war, verwelkte schnell.

Soweit es sie betraf, bekam Genevieve, was sie verdiente, weil sie so grausam war und so rücksichtslos lebte. Der Gedanke war hart und untypisch für sie, aber Abigail war das egal.

Genevieve hatte jahrelang die Rolle der unantastbaren Erbin gespielt, sich wie eine Königin herumgelümmelt, während sie hinter ihr herräumte und putzte. Sie würde sich nicht schuldig fühlen, weil sie eine gewisse verdrehte Art von Vergnügen aus der Verlegenheit und dem Herzschmerz zog, die das Genevieve bereiten würde.

Abigail konnte nicht anders, als froh zu sein, dass sie nicht zu Hause bei Genevieve war, als dies geschah. Sie wusste sehr gut, dass wenn sie bei ihr gewesen wäre, Genevieve all ihre Frustration und Aggression auf sie übertragen hätte.

Sie hätten einen Weg gefunden, ihr die Schuld dafür zu geben oder sie aufgefordert, herauszufinden, wie man es beheben könnte, als ob der einzige Zweck ihres Lebens darin bestünde, Genevieve zu bedienen und hinter ihr aufzuräumen.

Es war nicht ihre Verantwortung, dies zu beheben. Zum ersten Mal musste sie nicht diejenige sein, die die Scherben aufsammelte.

Sie erinnerte sich daran, dass es heute Abend um sie ging – ihre Freiheit – und nicht um Genevieve, und beschloss, dass sie nicht wollte, dass sie sie erreichen konnten, um ihr Fragen zu stellen oder etwas zu verlangen.

Abigail lächelte fröhlich, als sie ihr Handy ausschaltete und in ihre Handtasche warf. Sie plante, diese Nacht in Freiheit zu genießen, ohne zuzulassen, dass Genevieves Problem ihr im Weg stand oder ihre Nacht ruiniert.

Wenn überhaupt, würde sie darauf anstoßen. Das war das Beste, was sie für ihre Schlampe von Schwester tun konnte.

Als sie im Club ankam, hatte Abigail die Gedanken an Genevieve und ihr Chaos völlig aus ihrem Kopf verbannt.

In dem Moment, als sie den Club betrat, bereute sie ihre Entscheidung. Der Rhythmus der basslastigen Musik vibrierte durch ihre Brust, als sie erstarrt am Eingang stand, ihre Hände umklammerten fest ihre Handtasche. Das war ein Fehler. Sie gehörte nicht hierher.

Der Club war ein Lärm aus Klang und Licht, eine sensorische Überladung, die sie in dem Moment überfiel, als sie eintrat. Der Lärm war zu viel, die Lichter waren blendend und die Menge war zu erdrückend.

Die Luft war dick mit Schweiß, Parfüm und dem scharfen Geruch von Alkohol. Menschen drängten sich auf der Tanzfläche, eine sich windende Masse von Körpern, die sich zum unerbittlichen Beat der lauten Musik bewegten.

Es war schlimm genug, dass sie stumm war, aber wenn sie länger hier bliebe als sie es bereits getan hatte, fürchtete sie, dass sie auch noch taub werden könnte. Abigail kicherte innerlich bei dem Gedanken, als sie sich vorstellte, wie frustriert das Genevieve machen würde.

Nein. Keine Gedanken an Genevieve, erinnerte sie sich schnell. Das Einzige, was sie heute Abend für Genevieve tun konnte, war, auf ihren Skandal anzustoßen.

Mit diesem Gedanken im Hinterkopf beschloss sie, dass sie noch nicht gehen konnte. Außerdem hatte sie sich selbst versprochen, es zu versuchen; selbst wenn es nur für ein paar Minuten wäre, würde sie bleiben.

Ihr Blick huschte durch den Raum, bis sie die Bar entdeckte. Sie war ein Zufluchtsort im Vergleich zum Chaos der Tanzfläche. Sie bahnte sich ihren Weg dorthin, schlängelte sich durch die Menge, ihr Herz pochte bei jedem Schritt.

Als sie zur Bar ging, fragte sie sich, ob andere Stumme normalerweise in Bars gingen. Sie lachte innerlich über sich selbst für einen so dummen Gedanken.

Natürlich konnten Stumme überall hingehen. Sie hatten genauso viel Recht wie jeder andere, überall hinzugehen, wo sie wollten, unabhängig davon, was Leute wie Genevieve dachten.

Abigail mochte glauben, dass der Grund, warum sie ohne die Fähigkeit zu sprechen geboren wurde, wahrscheinlich darin lag, sie davor zu bewahren, ihren Atem an Idioten wie Genevieve zu verschwenden und sie vor der scharfen Zunge zu verschonen, die sie wahrscheinlich gehabt hätte, wenn man nach ihren Gedanken ging.

Andererseits erinnerte sich Abigail daran, dass hier niemand wissen musste, dass sie stumm war. Es stand nicht auf ihrer Stirn geschrieben. Alles, was sie tun musste, war, normal zu handeln und so zu tun, als wolle sie mit niemandem reden. Das sollte einfach sein.

Als sie die Bar erreichte, hielt sie ihr Kinn hoch und ihren Rücken gerade. Sie schenkte dem Barkeeper, einem jungen Mann mit getöntem weißen Haar und einem freundlichen Gesicht, ein Lächeln.

Als er sie erwartungsvoll ansah, berührte sie ihren Hals und mimte einen Husten, so tuend, als hätte sie einen wunden Hals.

"Stimme verloren?" fragte er, sein Ton mitfühlend.

Abigail nickte, dankbar, dass er verstand. Sie zog ihr Handy heraus und tippte schnell: "Dein bestes Getränk mit minimalem Alkohol, bitte."

Der Barkeeper hob eine Augenbraue. "Bist du sicher, dass du alt genug bist, um hier zu sein?"

Sie verdrehte die Augen und griff in ihre Handtasche, zog ihren Ausweis heraus. Es amüsierte sie immer, wie die Leute dachten, sie sei unter achtzehn, während bei Genevieve, die jünger war als sie, immer angenommen wurde, sie sei über achtzehn.

Sie schob den Ausweis über den Tresen und beobachtete, wie der Barkeeper ihn genau prüfte, bevor er nickte.

"In Ordnung, zwanzig also. Einen Moment."

Als er sich umdrehte, um ihr Getränk zuzubereiten, setzte sich Abigail auf den Barhocker und lehnte sich gegen den Tresen, ihre Augen schweiften umher. Sie konnte nicht anders, als sich mit den anderen Frauen im Club zu vergleichen. Sie waren selbstbewusst, glamourös und schienen hierher zu gehören, wie sie es nie könnte.

Abigails Gedanken schweiften wieder zu Genevieve, und sie stellte sich vor, wie sie unter der Menge tanzte. Genevieve war die Art von Person, die an Orten wie diesem aufblühte, die im Rampenlicht badete und es immer schaffte, die Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Sie hingegen fühlte sich wie ein fehlplatziertes Puzzleteil.

Sie seufzte und schüttelte den Kopf, während ein Stirnrunzeln an ihren Lippen zog. Warum dachte sie immer noch an Genevieve? Sie sollte sich darauf konzentrieren, hier Spaß zu haben, nicht an ihre Schwester, die ihr Leben zur Hölle gemacht hatte.

Gerade als sie ihre Aufmerksamkeit wieder auf die Tanzfläche richtete, bemerkte sie jemanden aus dem Augenwinkel – einen gutaussehenden jungen Mann, der sich der Bar näherte.

Ihr Blick huschte kurz zu ihm, und ihr stockte der Atem. Er war groß, mit blonden Haaren und markanten Gesichtszügen, die fast zu perfekt schienen. Seine Augen, tief und durchdringend, trafen für einen flüchtigen Moment auf ihre, und sie spürte einen Funken, den sie nicht ganz erklären konnte.

Sie schaute schnell weg, ihre Wangen brannten, als die Stimme des Barkeepers sie erschreckte. "Hier ist dein Getränk."

Der Barkeeper stellte ihr Getränk vor sie hin, und sie lächelte dankend, als sie nach dem Glas griff.

Obwohl sie seinen Blick auf sich spüren konnte, versuchte sie, sich nicht umzudrehen und zu starren, als er sich auf den Platz neben ihr gleiten ließ.

Was hatte es für einen Sinn, ihn anzusehen, wenn sie nicht mit ihm reden konnte? Sie war ziemlich sicher, dass er wegschauen würde, sobald er merkte, dass sie stumm war.

Sie hörte zu, wie er seine Bestellung dem Barkeeper zurief, und etwas an seiner Stimme ließ ihr Herz rasen. Aus irgendeinem Grund wollte sie sich wirklich umdrehen und ihn ansehen.

Tief durchatmend nahm Abigail einen Schluck von ihrem Getränk, die Süße vermischt mit einem scharfen Geschmack, der angenehm brannte, als er hinunterging. Sie beschloss, sich darauf zu konzentrieren, anstatt auf den attraktiven Fremden, der neben ihr saß.

Aber so sehr sie auch versuchte, ihn zu ignorieren, konnte sie das Gefühl nicht abschütteln, dass er anders war. Es gab etwas an ihm, das es unmöglich machte, wegzuschauen.

Als er nach einer Weile kein Wort sagte, warf sie einen verstohlenen Blick auf ihn, und ihr Herz setzte einen Schlag aus, als sich ihre Blicke trafen und sie erkannte, dass sein Blick immer noch auf ihr ruhte.