Panik

Sarah

Ich kann nicht atmen.

Die Dunkelheit verschlingt mich ganz, drückt gegen meine Haut und kriecht in meine Lungen. Meine Finger zittern, als ich gegen die Tür hämmere, meine Stimme bricht.

"Matthias! Bitte, bitte öffne die Tür!"

Keine Antwort.

Die Enge in meiner Brust breitet sich aus, schnürt mich ein. Meine Lungen fühlen sich geschrumpft an, unfähig, genug Luft zu holen. Ich sinke auf die Knie, den Rücken an die Tür gelehnt, und versuche mich an die Atemübungen zu erinnern, die meine Therapeutin mir vor Jahren beigebracht hat.

Vier Sekunden einatmen. Sieben Sekunden halten. Acht Sekunden ausatmen.

"Hilfe," versuche ich zu rufen, aber es kommt nur als Flüstern heraus.

Ich kneife die Augen zusammen, aber die Dunkelheit hinter meinen Lidern ist dieselbe wie die Dunkelheit des Kellers. Es gibt kein Entkommen.

"Matthias," rufe ich wieder, aber meine Stimme bricht bei seinem Namen.

"Matthias, es tut mir leid! Es tut mir leid! Lass—lass mich einfach raus!"