C'est réel

Sarah

Trois minutes.

Cent quatre-vingts secondes.

Mon esprit vagabonde vers Matthew. Qu'est-ce qu'un bébé signifierait pour nous maintenant ?

Je jette un coup d'œil à mon téléphone. Une minute restante.

Mes pensées s'emballent, imaginant un résultat positif. Est-ce que Matthew serait heureux ? Effrayé ? En colère ?

Je visualise son visage : ces petites rides autour de ses yeux quand il rit, le pli sérieux entre ses sourcils quand il réfléchit sévèrement à quelque chose. Est-ce que notre bébé aurait ses yeux, ses fossettes ?

J'enlace mes bras autour de mon ventre, soudainement protectrice envers quelque chose qui n'existe peut-être même pas. Il y a une partie de moi—une partie que j'ai presque peur de reconnaître—qui veut que ce test soit positif. Pas seulement pour ce que cela pourrait signifier pour Matthew et moi, mais pour lui-même. Un bébé. Notre bébé. Une petite personne faite des meilleures parties de nous.