Placard à balais

Josh

Le baiser explose entre nous, des semaines de tension s'enflamment comme une allumette sur de l'essence. Mes mains trouvent sa taille tandis que ses doigts se nouent dans mes cheveux, me tirant plus près. Le couloir semble soudainement trop exposé, trop public.

Je me détache juste assez longtemps pour repérer une porte de service à quelques mètres plus loin. Sans réfléchir, je la soulève, un bras sous ses genoux, l'autre soutenant son dos. Elle pousse un cri contre ma bouche, surprise mais ne proteste pas en me voyant la porter vers la porte.

"Josh, qu'est-ce que tu—"

Je la fais taire avec un autre baiser, tâtonnant derrière moi pour trouver la poignée de la porte. Elle cède, et nous trébuchons dans l'obscurité—un placard à matériel exigu rempli de l'odeur des produits de nettoyage et de poussière.