Cammy e Dylan estavam parados na entrada da sala de estar, suas malas alinhadas ordenadamente perto da porta. Monica estava ao lado de Peter, segurando seus ombros enquanto ele estava sentado em sua cadeira de rodas, sua expressão calorosa, mas distante, resultado do derrame ainda gravado nos movimentos lentos e arrastados de sua boca.
"Obrigada por passar um tempo conosco," disse Cammy, sua voz suave, mas cheia de sinceridade. Ela olhou para Peter com uma mistura de gratidão e culpa. "Por tudo."
Monica ofereceu um sorriso contido, abraçando Dylan fortemente antes de afastar o cabelo de sua testa. "Cuide da sua mãe, está bem?"
"Vou cuidar, vovó," disse Dylan, sorrindo.
Os olhos de Peter estavam fixos em Cammy. Ele alcançou a mão dela com esforço, segurando-a entre seus dedos trêmulos. "Você... minha... filha..."
Peter tentou novamente, sua fala espessa e entrecortada. "Você... meu... sangue..."