Das Klopfen kam wieder.
Nicht laut. Nur... sanft. Als ob er mich nicht erschrecken wollte.
"Hazel", Levis Stimme war leise. "Ich schwöre, ich wusste es nicht."
Ich saß zusammengerollt am Rand des Bettes, meinen Arm um meine Knie geschlungen, und meine andere Hand lag über meiner Stirn. Meine Wunde schmerzte nicht mehr stark und heilte bereits. Aber in meinem Kopf pochte diese dumpfe Verwirrung und Verletzung.
"Ich hätte es dir gesagt, wenn ich es gewusst hätte", sagte Levi erneut, seine Stimme durch die Tür gedämpft. "Ich bin nicht so, Hazel. Ich meine – ja, wir sind Drillinge, das verstehe ich. Aber ich bin nicht nur ein Drittel eines Ganzen. Ich bin ich. Ich... ich brauche einfach, dass du das siehst."
Ich schluckte schwer und starrte die Tür an, als könnte sie plötzlich verschwinden und alles lösen.
"Bitte", fügte er hinzu, und dieses eine Wort brach etwas in mir auf. Nicht wegen dem, was er sagte, sondern wie er es sagte. Keine Attitüde. Keine Arroganz.