Der Traum eines Narren

Die Luft war falsch.

Max stand still, seine Augen verengten sich, als der Nebel an seiner Haut haftete.

Es war kein gewöhnlicher Nebel.

Er war lebendig, dick mit Absicht, trug das Gewicht von etwas Altem und Verdorbenem.

10.000 Meilen vom Zentrum der Trauertiefen entfernt, und bereits war die Umgebung erstickend.

Hier schwebte infernalische Energie nicht nur—

Sie tropfte.

Winzige, perlenartige Tröpfchen schimmerten schwach im Dunst und trieben durch die Luft wie schwebende Tinte im Wasser.

Sie waren überall.

Vor seinem Gesicht.

Unter seinen Stiefeln.

Drückten gegen seine Haut wie kalter Atem eines schlafenden Biests.

Und darunter—

Ein tiefes, fast unhörbares Summen.

Ein konstantes, tiefes Brummen, das durch die Erde vibrierte, als ob die Trauertiefen selbst lebendig wären.

Max konnte es spüren.

Seine eigene Energie, sein eigenes Mana und seine Seelenkraft, wurden gezogen, als würden unsichtbare Fäden an seiner Seele zerren.

Es war nicht gewaltsam.