Raj_Shah_7152

Leo erwacht in einer Welt, die er nicht erkennt, ohne Erinnerung daran, wer er ist oder warum er dort ist. Alles, was er weiß, ist, dass Überleben nicht nur eine Notwendigkeit ist – es ist seine einzige Chance, die Wahrheit aufzudecken.

In einen brutalen Test für Assassinen auf einem feindlichen Alienplaneten geworfen, entdeckt Leo schnell einen außergewöhnlichen Instinkt für Kampf und Ausweichen – Fähigkeiten, die sich natürlich anfühlen, aber selbst für ihn ein Rätsel bleiben.

Doch während sich die blutgetränkten Prüfungen entfalten, beginnen Gerüchte über seine Abstammung aufzutauchen. In einem Universum, in dem Götter ewig und unbesiegbar sind, trägt Leo das Blut des einen Wesens, das dieser Regel trotzte: des Zeitlosen Assassinen, eine Legende, die von Sterblichen und Gottheiten gleichermaßen gefürchtet wird.

Gejagt für das, was er repräsentiert, und belastet durch ein Vermächtnis, das er noch nicht begreifen kann, muss Leo seinen Weg durch ein tödliches Labyrinth aus Feinden, Bündnissen und kosmischen Verschwörungen bahnen – während er gleichzeitig die Fragmente seiner vergessenen Vergangenheit zusammensetzt.

Denn in den Schatten seiner zerbrochenen Identität liegt eine Wahrheit, die selbst die Himmel erschüttern könnte.

Zeitloser Assassine

(Rodova Militärakademie, Leos Schlafraum)


Die Alarme schrillten laut, als Leo mit einem Ruck aufwachte, sein Atem kam in abgehackten Stößen, sein Körper ungewöhnlich durchnässt von kaltem Schweiß.


'Was zum Teufel habe ich gerade gesehen?' fragte sich Leo, während sein Puls wie Kriegstrommeln in seinen Ohren hämmerte, seine Brust sich schnell hob und senkte, als wäre er gerade aus dem Ertrinken aufgetaucht.


'Es fühlte sich an, als wäre ich derjenige, der hingerichtet wurde... Es fühlte sich an, als wäre ich derjenige, der verraten wurde', erkannte Leo, als er auf seine Hände blickte und sah, wie sie heftig zitterten.


Für einen kurzen Moment fühlte sich die Welt um ihn herum noch unwirklich an.


Sein Schlafraum – sein Bett, sein Schreibtisch, das schwache Leuchten der nächtlichen Akademielichter, das durch das Fenster fiel – alles schien entfernt, fast falsch.


Das Schlachtfeld haftete noch an seiner Sicht.


Neue Routine