Dimitri était assis majestueusement dans un fauteuil à haut dossier drapé de peau de tigre, son regard perçant fixé sur la carte étalée sur la table devant lui. La faible lueur des bougies vacillait contre les murs de pierre brute, projetant des ombres dentelées sur les armes qui tapissaient la pièce, lames, haches et arcs, chacun murmurant des récits de guerres passées et d'effusions de sang. Ce n'était pas une chambre ordinaire ; c'était l'armurerie personnelle du Seigneur Bêta, l'endroit où il conservait les armes mêmes qu'il portait à la guerre.
Un silence épais emplissait l'espace jusqu'à ce que la voix de Dimitri le tranche comme une dague.
« Comment ça avance ? » demanda-t-il, d'un ton froid mais expectatif. « Le prince du royaume humain... celui qu'on dit doté d'un don divin... celui qui serait capable de lever ma malédiction. L'avez-vous trouvé ? »