La Mort du Faucon

Hank battit des ailes, sa respiration venant par à-coups saccadés. L'entaille sur sa poitrine le brûlait, mais il refusait de reculer.

Le faucon, bien que blessé, était toujours rapide. Trop rapide.

WHOOSH !

Il fonça vers lui à nouveau, serres tendues comme des poignards visant sa gorge.

Les yeux d'Arthur brillèrent.

Hank poussa un cri strident en activant sa compétence : Griffe Saisir, inclinant son corps juste avant l'impact.

Les serres du faucon faillirent lui percer le cou—mais Hank pivota et attrapa la patte du faucon en pleine attaque.

SNAP !

Les griffes de Hank se refermèrent autour de la patte du faucon, serrant avec une force terrifiante.

Le faucon poussa un cri paniqué.

Arthur eut un sourire narquois. 'Il t'a eu.'

Mais le faucon n'avait pas encore dit son dernier mot.

Il tordit violemment son corps, utilisant sa serre libre pour lacérer le visage de Hank.

SLASH !