Währenddessen, in einem anderen Teil der Stadt.
Das Grayson-Anwesen ragte hoch auf dem nördlichen Kamm der Stadt auf, umrahmt von Steinmauern, Stahltoren und gestutzten Hecken, die vorgaben, königlich zu sein.
Von außen sah es beeindruckend aus – polierte Glasfenster, importierte Fliesen, schwere Kronleuchter.
Aber innen?
Die Spannung war schwerer als jede Dekoration.
Im Hauptarbeitszimmer schlossen sich die schweren Türen mit einem leisen Klicken. Drinnen standen fünf Männer schweigend.
Einer saß hinter einem dunklen Holzschreibtisch, die Finger unter seinem Kinn gefaltet. Die anderen vier standen vor ihm – seine Söhne.
Mr. Grayson klopfte einmal an die Seite seines Stuhls.
Dann noch einmal.
Und noch einmal.
Seine Augen waren kalt.
"Hat einer von euch etwas zu seiner Verteidigung zu sagen?"
Niemand antwortete.
Die Luft war steif. Trocken. Unangenehm.