Joue-moi

L'homme connu sous le nom de Stevan Strong avait trente-cinq ans—un gars qui avait autrefois rêvé d'ouvrir sa propre salle de boxe.

Il avait passé des années à combattre professionnellement, non pas comme un champion, mais comme un boxeur de métier compétent. Il était ce genre de combattant qu'on appelait quand une étoile montante avait besoin de quelqu'un de solide à affronter. Quelqu'un qui pouvait encaisser les coups, tenir la distance, et faire briller l'autre gars.

C'était le rôle de Stevan—jusqu'à ce que tout s'arrête.

Un décollement partiel de la rétine à un œil a mis fin à sa carrière pour de bon.

Mais en vérité, Stevan avait toujours su qu'il n'était pas destiné à devenir champion du monde. Il n'avait pas le battage médiatique, le soutien, ou l'éclat nécessaire. Alors quand la blessure est survenue, ça ne l'a pas brisé.

Il avait un plan.

Avec le peu d'argent qu'il avait réussi à économiser, il s'est lancé dans la construction de quelque chose de concret. Un endroit à lui.

Une salle de sport.

La vérité sur la boxe—du moins pour ceux qui ne sont pas au sommet—c'est que ça ne paie pas beaucoup. La plupart des combattants gagnaient à peine de quoi survivre. Stevan ne pouvait donc pas se permettre un emplacement chic au centre-ville ou une installation tape-à-l'œil avec des enseignes au néon.

À la place, il a ouvert sa salle en périphérie de la ville, dans un quartier que la plupart des gens ne regardaient pas deux fois.

C'était un quartier difficile—mais cela n'a jamais dérangé Stevan.

En fait, c'est pour ça qu'il l'a choisi.

Il croyait qu'avec tous les jeunes à problèmes du quartier, la plupart venant de différentes écoles, beaucoup de cette énergie refoulée pourrait être canalisée vers quelque chose de meilleur. Quelque chose de concret.

Il voulait les sortir de la rue et les faire monter sur le ring.

Alors il a poursuivi son rêve.

Il a économisé ce qu'il pouvait, acheté des équipements de musculation, installé des tapis pour les exercices, stocké des gants de boxe et des pattes d'ours, et même réussi à installer un ring et quelques sacs de frappe.

Ce n'était pas un espace immense—mais c'était le sien. Et Stevan en était fier. Pendant un moment, il a eu l'impression que les choses pourraient vraiment fonctionner. Mais la vie en avait décidé autrement.

Près d'un an plus tard, il s'est retrouvé au bord de l'échec, prêt à fermer définitivement l'endroit—jusqu'à il y a environ trente minutes.

Maintenant, il était de nouveau derrière le comptoir de la réception, tapotant des doigts contre la surface, gardant nonchalamment un œil sur son unique client. De temps en temps, il jetait un coup d'œil à son téléphone... juste pour s'assurer qu'il ne rêvait pas.

Je n'arrive toujours pas à y croire... pensa-t-il, fixant l'écran. Le gamin m'a vraiment envoyé 10 000 €. J'ai juste lancé un chiffre au hasard pour qu'il me laisse tranquille—et maintenant c'est sur mon compte.

Honnêtement... c'est plus que suffisant pour couvrir le loyer de ce mois-ci. Ça me donne même un peu de marge pour respirer.

Pourtant... j'ai accumulé beaucoup de dettes juste pour maintenir cet endroit en vie. Je vais devoir tout rembourser aussi...

Et je n'ai aucune idée si c'était un coup unique. Est-ce que ce gamin va vraiment revenir chaque mois et dépenser ce genre d'argent ?

Personne de sensé ne ferait ça... n'est-ce pas ?

Les yeux de Stevan restaient fixés sur Max, l'observant silencieusement depuis derrière le comptoir.

Il regardait Max passer d'un équipement à l'autre.

Le gamin avait commencé par un jogging lent, s'échauffant pendant quinze bonnes minutes. Puis il est passé aux étirements—basiques, mais avec une forme propre. Après ça, il s'est attaqué aux poids.

Stevan était prêt à intervenir et à offrir quelques conseils de débutant une fois sorti de sa stupeur. Mais à sa surprise, Max ne semblait pas en avoir besoin.

Il gérait tout avec une technique solide.

C'était étrange—parce que Max ressemblait à quelqu'un qui n'avait jamais fait de sport de sa vie.

Silhouette frêle. Aucune définition musculaire. Aucun signe de quelqu'un habitué à soulever des poids ou à se battre.

Et pourtant... il bougeait comme quelqu'un qui avait fait ça des centaines de fois auparavant.

Quand même, pensa Stevan, les bras croisés, ce que je ne comprends vraiment pas, c'est—comment quelqu'un comme lui peut avoir ce genre d'argent ?

D'où le sort-il ? Il n'a pas l'air de venir d'une famille riche. Et s'il l'était, pourquoi vivrait-il dans ce quartier ?

Plus Stevan y réfléchissait, plus il commençait à se sentir mal. Une partie de lui ne pouvait se défaire de la culpabilité—comme s'il profitait du gamin.

Mais ensuite, il jeta un nouveau coup d'œil à son téléphone... Message après message de la part des créanciers. Et juste comme ça, il enfouit ces sentiments de culpabilité au plus profond de lui-même.

Les gens qui ont vraiment de l'argent n'aiment pas qu'on fouine dans leurs affaires, se rappela Stevan. Alors je ne poserai pas de questions. Je garderai les choses telles qu'elles sont.

Pendant ce temps, Max retrouvait le rythme de l'entraînement.

Enfin... plus ou moins.

Il ne détestait pas ça. Mais il n'aimait définitivement pas devoir repartir de zéro. Toutes ces années à développer sa force, son endurance, sa vitesse—tout avait disparu. Ce nouveau corps ? Faible. Lent.

Chaque fois qu'il le poussait, il pouvait sentir à quel point il manquait de tout. Et il savait déjà... qu'il allait avoir de sérieuses courbatures le lendemain matin.

Néanmoins, pensa Max en regardant autour de lui, cette salle est proche de chez moi, et personne d'autre n'est là. C'est parfait.

Il fit mentalement les calculs.

Loyer, nourriture, trucs de base—ça atteint à peine 2 000 € par mois. J'ai surveillé mon application d'allocation ; la plupart est remboursée parce que je ne dépense rien.

Mettre 10 000 € dans cette salle chaque mois ? Pas un gros problème.

Dennis ne va probablement pas se demander où va mon allocation de toute façon. Tant que je reste discret... il ne me surveillera pas.

Finalement, Max décida d'en finir pour la soirée.

Il savait qu'il ne fallait pas pousser son corps trop loin—surtout le premier jour. S'il en faisait trop, il serait cloué au lit demain, et ce n'était pas une option.

De plus, il se faisait tard.

En se dirigeant vers la sortie, il s'arrêta devant le comptoir, se tournant vers Stevan.

« Garde la salle ouverte tous les soirs, » dit Max. « Je ferai le virement le 5 de chaque mois. Et puisque je suis le seul à venir, tu peux l'ouvrir et la fermer quand tu veux—garde juste l'endroit libre. Je t'enverrai un message avant de venir. Ça te va ? »

Stevan s'illumina pratiquement. Il commença à se frotter les mains comme s'il venait de décrocher le jackpot.

« Oui, monsieur ! » dit-il avec enthousiasme. « Tout ce dont vous avez besoin, à n'importe quelle heure du jour—appelez, et je serai là ! »

Max lui lança un regard méfiant. Super, pensa-t-il. Est-ce que je me retrouve dans une autre situation à la Aron ? Néanmoins, il laissa couler et rentra chez lui. Il avait pris une douche rapide à la salle—elle était en fait plus grande (et plus propre) que celle de son appartement.

Quand il rentra enfin, Max enleva ses vêtements et était prêt à s'effondrer. Mais alors qu'il tirait la couette pour se glisser dans le lit...

Il remarqua quelque chose posé juste dessus.

Un ordinateur portable ?

Max haussa un sourcil en le ramassant, le retournant. Rien à l'extérieur. Pas d'autocollants, pas de marques. Juste un ordinateur portable noir et simple.

Drôle d'endroit pour le laisser, pensa-t-il, regardant le lit. Sous la couette ? Cela dit... il n'y a pas vraiment beaucoup d'espace de rangement ici.

Il le posa sur la petite table à côté de son lit, s'assit en tailleur sur le sol, et l'ouvrit. Pas de mot de passe. Pas de reconnaissance faciale.

Ça seul semblait étrange—surtout à notre époque.

On dirait que la sécurité n'était pas une priorité, pensa-t-il tandis que le bureau s'affichait. Il ouvrit le navigateur internet et commença à taper.

Voyons ce que les informations locales ont à dire...

Quelques minutes de défilement plus tard, il se pencha en arrière.

Pas de reportages. Pas d'articles. Rien sur un corps retrouvé dans la rivière. Rien qui suggère même ma mort.

J'aurais dû m'y attendre. Le Gang du Tigre Blanc ne laisse pas de traces. Ils sont des pros pour nettoyer les dégâts.

Avec un soupir, il ferma le navigateur et était sur le point d'éteindre complètement l'ordinateur— Jusqu'à ce que quelque chose sur l'écran attire son attention. Un seul fichier vidéo. La vignette était figée sur une image sombre, faiblement éclairée—mais le titre ressortait clair comme le jour :

« Regarde-moi. »

Max n'hésita pas. Il cliqua dessus et agrandit l'écran.

La vidéo commença—

Et pendant une seconde, Max crut qu'il regardait dans un miroir.

Parce que sur l'écran, assis exactement au même endroit, contre le même lit, c'était... lui.

Il a dû enregistrer ça avec la webcam, pensa Max, les yeux plissés.

Mais avant qu'il ne puisse terminer cette pensée, la vidéo commença à jouer.

À l'écran, l'autre Max—son ancien lui—regardait directement la caméra.

« Si tu regardes cette vidéo...

Alors cela signifie que je suis déjà mort. »