Lathel et Violette

« Ha... ha... ha... » haleta Zeka, le visage pâle alors qu'il luttait pour avancer dans le vent glacial.

Chaque pas était un combat—la neige s'était accumulée sur plus de 50 centimètres de hauteur, épuisant le peu de forces qui lui restaient.

Heureusement, les « buffs » qu'il avait collectés maintenaient la régénération de son endurance ; sinon, il serait déjà mort de froid.

Whoosh ! Whoosh ! Whoosh !

Le vent devint plus rude, les rafales plus violentes, faisant trembler Zeka de façon incontrôlable.

Même si le Seigneur des Vignes avait recousu ses blessures, la perte de sang était encore sévère, et dans ce temps brutal, ses plaies commençaient à prendre une inquiétante teinte violacée.

« Bon sang ! Je ne peux pas mourir ici ! » grinça Zeka, ses yeux brûlant de haine. « Maisy, continue de rire... Bientôt... je reviendrai et te ferai pleurer de désespoir. »