Elfenprinz

Im Vinceral-Wald saß ein Elf auf einem dicken Ast eines Baumes, gefährlich nahe am menschlichen Außenposten. Ein Monokular war fest an sein linkes Auge gedrückt.

"Hmm...?"

Als er langsam die Linse drehte, erblickte sein scharfer Blick etwas Seltsames – Wachen, die Kisten mit Heil- und Manatränken aus dem Zelt des Hauptmanns schleppten.

"Was zum Teufel? Wie haben sie Tränke bekommen? Ich habe keine Karren kommen sehen," murmelte der Elf verwirrt. Sein Gesichtsausdruck spannte sich an, als er lautlos vom Ast sprang und mit geübter Anmut landete. Ohne zu zögern zog er einen Pfeil aus seinem Köcher.

Er brachte ihn nahe an seinen Mund und flüsterte hinein, seine Worte flossen in der alten Elfischen Sprache.

"Āshānā'zhūrr dūrbāh'tālūk, āsh'nāzg îmbālāthūn...."

Die Runen, die in den Schaft des Pfeils geschnitzt waren, begannen zu leuchten – ein flackerndes orangefarbenes Licht, das im Rhythmus seines Gesangs pulsierte.

Er hob seine leere Hand in die Luft.