À ce stade, peu importe combien les Tanks Boucliers criaient, personne n'allait leur céder le passage !
Bien sûr, personne ne s'écarterait—100 000 $ étaient en jeu. Même les chefs de guilde hurlaient aux combattants de mêlée de dégager un chemin pour les Tanks Boucliers, mais leurs ordres tombaient dans l'oreille d'un sourd.
La foule était trop frénétique, trop désespérée d'obtenir la prime. Quelques-uns qui essayaient de suivre les ordres se retrouvaient poussés en avant par la masse qui déferlait derrière eux, incapables de se libérer.
Ethan, quant à lui, passait le meilleur moment de sa vie. La dernière fois qu'il s'était battu comme ça, c'était dans le Bassin de Larson, où il avait dirigé une escouade de cinq hommes, incluant Lame Tranchante, pour anéantir une guilde entière. Mais c'était de la guérilla—des tactiques de frappe éclair. Ceci était une bagarre frontale en bonne et due forme.