Markham surprit l'expression d'Ethan et sourit encore plus largement.
« Ethan, mon pote, ce prix est en or — garantie d'être dans le top cinquante, peut-être même le top dix. »
« Marché conclu. » Ethan serra les dents. « Deux millions, c'est d'accord. Fais-moi juste entrer dans le top cinquante. »
Markham s'étrangla. « D-deux millions ? Euh — tousse — ouais ! Sur mon honneur de Whitmore, considère que c'est fait ! »
Ses yeux faillirent sortir de leurs orbites tandis qu'il rétractait ses doigts tendus — initialement destinés à signaler deux cent mille — et se frappa la poitrine comme un tambour.
Ethan cligna des yeux. Attends...
Ses pensées tourbillonnaient. Deux millions. Ce n'était pas de la menue monnaie, même selon les standards des Renégats. Avait-il vraiment laissé le désespoir l'emporter sur le bon sens ?