Pendant ce temps, dans une autre partie du monde, à l'intérieur d'une pièce sombre.
La pièce était silencieuse. Trop silencieuse.
Pas le genre de silence qui émanait de la paix, mais celui qui provenait de quelque chose d'ancien retenant son souffle.
Les murs étaient faits de pierre, vieux et fissurés, gravés de symboles que personne ne se souvenait comment écrire.
Il n'y avait pas de fenêtres. Juste des torches vacillantes fichées entre des appliques en forme de crâne qui émettaient une flamme pâle, bleu-verdâtre.
Le sol était froid. Des runes gravées bordaient chaque rebord. Faiblement lumineuses. Bourdonnantes.
Au centre de la pièce se tenait une silhouette.
Courbée. Mince.
Un homme—mais à peine.