Pendant ce temps, à la soirée organisée par les patrons du milieu.
Les rires s'étaient transformés en murmures discrets, se mêlant au tintement des verres et au bruissement des glaçons dans le whisky coûteux.
Mais la conversation n'était pas morte.
Au contraire, elle avait simplement changé de direction.
« Alors... » l'homme à la chemise blanche se pencha en avant, baissant légèrement la voix, les yeux brillants. « Si on devait la frapper—vraiment la frapper—quel serait l'angle d'attaque ? »
« Simple, » dit l'homme chauve en faisant tournoyer son verre. « On ne le fait pas. Pas directement. Pas au début. »
« Alors ? »
« On la fait saigner lentement. On la dépouille de l'extérieur vers l'intérieur. »
De l'autre côté de la table, la femme en rouge inclina légèrement la tête, curieuse.
« Commencer par quoi ? » demanda-t-elle.