Prince Elfe

À l'intérieur de la Forêt de Vinceral, un elfe était perché sur une épaisse branche d'arbre dangereusement proche de l'avant-poste humain. Une lunette monoculaire était fermement pressée contre son œil gauche.

« Hmm... ? »

Alors qu'il tournait lentement la lentille, son regard perçant aperçut quelque chose d'étrange — des gardes transportant des caisses de Potions de Guérison et de Mana hors de la tente du capitaine.

« Qu'est-ce que c'est que ça ? Comment ont-ils obtenu des potions ? Je n'ai vu aucune charrette arriver, » marmonna l'elfe, confus. Son expression se tendit alors qu'il sautait silencieusement de la branche, atterrissant avec une grâce exercée. Sans hésitation, il tira une flèche de son carquois.

Il l'approcha de sa bouche et y murmura, ses paroles s'écoulant dans l'ancienne Langue Elfique.

« Āshānā'zhūrr dūrbāh'tālūk, āsh'nāzg îmbālāthūn.... »