Grace : Mange

Il y a de la nourriture empilée sur l'assiette devant moi, formant une petite montagne de petit-déjeuner. J'étais affamée, mais maintenant cette pile excessive de nourriture — suffisante pour nourrir trois personnes — me donne la nausée.

« Je n'ai pas faim, » je mens, même si je vais le regretter plus tard.

« Mange, » ordonne le monarque autoritaire, sa voix si froide que je jurerais sentir une brise glaciale dans mon oreille.

Mais qui peut manger quand un homme étrange se tient au-dessus d'eux, bras croisés, observant avec un regard meurtrier ? Non. Impossible. Mon estomac se retourne et se rebelle, alors qu'il me suppliait de manger il y a peu.

Je ne dois pas bouger assez vite à son goût, car il reprend la fourchette qu'il m'avait donnée et pique une grosse bouchée d'œuf, la poussant vers mon visage comme si j'étais une enfant. « Tu n'as pas mangé. Tu dois le faire. »