Grace : Est-ce que je l'ai offensé ?

Mon estomac se dévore lui-même.

J'y presse une main, l'implorant de se calmer tandis que je reprends mon va-et-vient le long du périmètre de ma chambre. Sept pas le long du mur. Demi-tour. Cinq pas en travers. Demi-tour. Sept pas en arrière. Demi-tour. Cinq pas jusqu'à la porte.

Je l'entrouvre pour la cinquième fois en vingt minutes.

Le métamorphe de la Montagne Bleue se tient au garde-à-vous, le dos rigide comme une planche. Il ne tressaille même pas lorsque je jette un coup d'œil par l'entrebâillement de la porte. Ses yeux restent fixés droit devant lui, comme si je n'étais qu'une brise passant dans le couloir.

Je referme la porte avec un soupir et appuie mon front contre le bois frais. Mon estomac se contracte douloureusement. La montagne de nourriture du petit-déjeuner figure parmi mes regrets ; j'aurais dû me gaver pendant que j'en avais l'occasion. Ou au moins en emporter un peu.

Une autre crampe tord mes entrailles. Décision prise.