Grace : Huit Cents Miles

Lyre se déplace sur son siège, ses yeux fendus observant notre échange avec un intérêt silencieux. Elle n'interrompt pas, n'essaie pas de nous persuader l'un ou l'autre. Sa neutralité est rafraîchissante après des années passées avec des loups qui pensaient savoir ce qui était le mieux pour moi. Bien que je me demande ce qu'elle pense derrière son visage impassible. Nous devons avoir l'air fous.

Andrew se frotte le visage, perdant un peu de son déni agressif. À la place, il supplie. « Tu n'as aucune idée à quel point c'est dangereux. Tu es humaine, Grace. »

Je me tourne vers Lyre. « À quelle distance se trouve Yellowstone d'ici ? »

« Environ huit cents miles, » dit-elle calmement, comme si nous discutions de la météo ou quelque chose du genre.

Huit cents miles. Huit cents miles entre moi et la Meute de la Montagne Bleue. Entre moi et Rafe et Ellie. Entre moi et le meurtrier Roi Lycan.

« Tu ne peux pas leur échapper, » insiste Andrew. « Surtout pas au Roi Lycan. S'il te veut— »