Grace : Crois-tu au Destin ?

Après le dîner, Lyre applique la crème pour cicatrices sur mon dos, apparemment nullement dérangée par les marques en relief sur ma peau. L'émollient est frais au début, mais commence lentement à brûler.

« Donne-lui environ trente minutes, » dit Lyre, en revissant le couvercle sur le pot de pommade. « Reste allongée. Ça va faire mal pendant un moment, mais la douleur disparaîtra bientôt. »

Grognant, je me redresse sur mes coudes, la regardant par-dessus mon épaule. « Tu es sûre que c'est sans danger ? Ça me brûle la peau. »

« Son efficacité a un prix. » Elle jette le pot à côté de moi. « Fais-moi confiance. Dans une demi-heure, tes cicatrices ne seront qu'un souvenir. Mais n'y touche pas. »

Tripotant la télécommande, j'acquiesce. « Compris. » Heureusement, avec accès à ce salon arrière, j'ai le lit de jour pour m'allonger et la TV à regarder, donc je ne m'ennuierai pas. Même si c'est gênant d'être torse nu devant quelqu'un qui est essentiellement une étrangère.