Grace : Différences culturelles

Lyre attend que je me calme, me tapotant maladroitement le dos tout ce temps.

Quand les sanglots embarrassants s'apaisent enfin, elle disparaît dans la salle de bain attenante, pour réapparaître avec une serviette humide. Elle me la tend brusquement. « Tiens. Essuie ton visage. »

Je prends la serviette, pressant sa fraîcheur humide contre mes yeux gonflés. Cela soulage la brûlure, mais ne fait rien pour le poids écrasant de culpabilité qui s'installe dans ma poitrine. Je passe le tissu sur mon visage, essayant d'effacer la honte en même temps que les traces de larmes.

Quand j'abaisse la serviette, Lyre se tient là à me regarder, ses yeux fendus plissés. Sans prévenir, elle passe ses deux mains dans ses cheveux arc-en-ciel, d'avant en arrière en mouvements sauvages et vigoureux, les laissant en désordre.