LYRE
Il y a une joie particulière à regarder quelqu'un qui se tenait autrefois fièrement s'effondrer dans une soumission terrifiée. Owen — avec son mètre quatre-vingt-dix et des poussières de muscles angéliques alignés avec l'Ordre — continue de tressaillir chaque fois que je respire dans sa direction. C'est adorable, vraiment.
Il est jeune. Étrangement jeune. Peut-être vingt-cinq ans tout au plus. Ça semble bizarre, compte tenu de sa lignée, mais je ne vais pas poser de questions. Savoir signifie s'impliquer, et s'impliquer signifie travailler.
Non, merci.
Mon téléphone vibre dans ma poche, et je le sors tout en maintenant le contact visuel avec Owen, juste pour le voir déglutir nerveusement. Pauvre petit. Je l'avais seulement transformé en crapaud pendant quelques secondes. Juste assez pour m'assurer qu'il ne s'enfuirait pas.
Je ne pensais pas que ça le dérangerait autant, mais c'est un bonus délicieux.
Le message sur mon écran me fait lever les yeux au ciel.