Lyre : Plausibilité

Un feu bleu-blanc danse sur les murs, se tordant en motifs impossibles et défiant toutes les lois de la physique. Les flammes ne consument rien — ni le béton imbibé de sang, ni les corps éparpillés comme des poupées brisées.

Ce n'est pas de la destruction.

C'est une préparation.

Je me tiens au centre de tout cela, immobile, intacte. Le feu caresse ma peau comme un ancien amant, reconnaissant ce que je suis et s'écartant. Mes cheveux se soulèvent légèrement dans la chaleur, des mèches arc-en-ciel flottant comme sous l'eau.

L'enfer est beau dans sa terrible façon.

Je lève ma main, paume vers le haut, doigts écartés. Mes ongles s'allongent d'une fraction, noircissant aux extrémités.

« Venez, » je murmure, et l'ordre résonne à travers la chambre. Pas avec du son, mais avec une intention.