Grace : Crainte et Révérée

Quelque chose ne va pas avec Lyre.

Ses cheveux multicolores captent la lumière matinale qui traverse les fenêtres du camping-car, mais l'étincelle habituelle dans ses yeux félins a disparu. Ses doigts fins tambourinent sur la table, créant un rythme irrégulier tandis que son regard dérive quelque part au-delà de mon épaule, flou et distant.

Ce n'est pas la Lyre que j'ai appris à connaître — celle qui a toujours trois longueurs d'avance, confiante jusqu'à l'arrogance et toujours prête avec un commentaire sarcastique ou un avertissement cryptique. Celle-ci semble... inquiète.

« Il y a une raison pour laquelle tu n'es pas très ouverte avec moi, n'est-ce pas ? » je demande doucement, brisant le silence entre nous. Elle a complètement cessé de parler.

Elle soupire, ses doigts interrompant leur danse agitée. Elle tapote le dos de son téléphone avec ses ongles vernis et m'adresse un sourire qui n'atteint pas ses yeux.

« Si j'en dis trop, je risque de perdre trop. »