Grace: Ochocientas Millas

Lira se mueve en su asiento, sus ojos rasgados observando nuestro intercambio con tranquilo interés. No interrumpe, no intenta persuadir a ninguno de nosotros. Su neutralidad es refrescante después de años con lobos que creían saber lo que era mejor para mí. Aunque me pregunto qué estará pensando detrás de su rostro impasible. Debemos sonar como locos.

Andrew se frota la cara con la mano, perdiendo parte de su agresiva negación. En cambio, ahora suplica.

—No tienes idea de lo peligroso que es esto. Eres humana, Grace.

Miro a Lira.

—¿Qué tan lejos está Yellowstone de aquí?

—Aproximadamente ochocientos kilómetros —dice con calma, como si estuviéramos hablando del clima o algo así.

Ochocientos kilómetros. Ochocientos kilómetros entre yo y el Paquete de Montaña Azul. Entre yo y Rafe y Ellie. Entre yo y el asesino Rey Licántropo.

—No puedes huir de ellos —insiste Andrew—. Especialmente no del Rey Licántropo. Si él te quiere...

Pongo los ojos en blanco.