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CAINE
—No será necesario —asegura Jack-Eye al humano con una sonrisa conciliadora—. Danos una hora.
Los hombros de Bob se relajan. Por supuesto; se ha enfrentado a nosotros sin represalias inmediatas. Debe sentirse bastante satisfecho consigo mismo. Fuerte. Capaz de contraatacar.
Mis dedos se curvan en la tela plástica de la silla de camping.
Espera —dice Fenris, mordisqueando mi rodilla—. Se está convirtiendo rápidamente en un hábito desagradable. Primero observa lo que está pensando Jack-Eye.
—Una hora —acepta el insípido humano, retrocediendo—. O llamo a la policía, ¿de acuerdo?
Le muestro los dientes. Bob acelera su retirada.
—¿Qué demonios fue eso? —le exijo a Jack-Eye una vez que está fuera del alcance auditivo—. ¿Desde cuándo nos inclinamos ante los humanos?
Mi beta se ve inusualmente serio mientras cruza los brazos y ensancha su postura. Este es un lenguaje corporal que conozco demasiado bien; siempre se para así cuando está deliberadamente desafiante.