JACK-EYE
Mein ohnehin schon verkrampftes Bein knallt gegen die Türverkleidung, als wir in ein weiteres Schlagloch fahren.
Scheiß auf diese verdammten Soccer-Mom-SUVs.
Ein schäbiges Gebilde kommt durch die staubige Windschutzscheibe in Sicht. Es ist nicht viel – nur ein verwitterter Lagerschuppen mit einem halbherzigen Versuch einer Terrasse, die an die Seite geklatscht wurde. Es hat ein billiges Metalldach und leckt wahrscheinlich bei jedem Regen.
Da ist nichts außer überwucherten Unkraut und vereinzelten Kiefern. Und wahrscheinlich etwa fünfhundert Spinnenarten, aber wir werden nicht darüber reden, wie ein einzelner großer, böser Lycan Todesangst vor Braunen Einsiedlerspinnen hat.
Ich habe Scheiße gesehen, okay? Und es ist ekelhaft.
Jedenfalls ist das die Art von Ort, den man verpassen würde, wenn man beim Vorbeifahren blinzelt, aber Leier verlangsamt bereits.
Andrew lehnt sich nach vorne. "Hm. Sieht aus, als würde jemand versuchen, ein Tiny House zu bauen."