A rosa negra pulsava com energia doentia em sua prisão de vidro. Eu não conseguia desviar os olhos dela enquanto a respiração irregular de Alaric II preenchia o quarto. Três dias haviam se passado desde que encontramos a Flor das Sombras ao lado de seu travesseiro, e a condição do meu filho piorava a cada hora.
"Vossa Graça." Dr. Winters se aproximou com os ombros caídos. "O último remédio de ervas provou ser ineficaz. A febre dele continua a subir."
Bati com o punho contra a parede. "Deve haver algo que possamos fazer!"
Eleanor sentou-se ao lado da cama do nosso filho, pressionando panos frios em sua testa. Seus olhos estavam ocos pela falta de sono. "Ele está queimando de febre, Lysander. Nada ajuda."
Observei meu filho de cinco anos se debater em sonhos febris, sua pele acinzentada exceto por duas manchas brilhantes de cor nas bochechas. Seus lábios se moviam constantemente, formando palavras que nenhuma criança deveria conhecer.