La flamme bleue dansait dans ma paume, projetant une lueur éthérée sur les visages stupéfaits qui m'entouraient. La salle de compétition était plongée dans un silence assourdissant, rompu seulement par le doux crépitement de mon feu azuré.
Le visage d'Elias Ainsworth était devenu livide, son arrogance antérieure s'étant évaporée comme la rosée du matin. Ses yeux, écarquillés d'incrédulité, reflétaient l'éclat bleu de ma flamme.
« C'est... c'est impossible, » murmura-t-il, la voix tremblante. « Le Feu d'Esprit Bleu ? Ça ne peut pas être... »
À la table des juges, Desmond Davenport se leva à moitié de son siège, les jointures blanches tant il serrait le bord. L'expression sur son visage—un mélange de choc, de peur et de rage—valait presque toutes les difficultés que j'avais traversées.
Un juge âgé à la longue barbe blanche s'avança, ajustant ses lunettes tandis qu'il scrutait ma paume. « En toutes mes années... » murmura-t-il, secouant la tête d'émerveillement.