Le soleil se couchait sur le domaine des Ashworth, projetant de longues ombres à travers les jardins impeccablement entretenus. Je me tenais près de la fenêtre dans le bureau privé du Vieux Maître Ashworth, observant les derniers rayons de lumière dorée qui peignaient le ciel occidental de brillantes teintes orange et cramoisies.
« Audacieux, jeune homme », dit Michael Ashworth depuis son siège. Malgré son âge avancé et sa santé déclinante, sa voix portait encore la force d'un homme qui avait commandé le respect pendant des décennies. « Défier l'héritier des Blackthorne publiquement... peu oseraient. »
Je me tournai pour lui faire face. « Parfois, la meilleure stratégie est celle à laquelle votre adversaire s'attend le moins. »
Le vieil homme ricana, puis fut pris d'une quinte de toux qui secoua son corps frêle. Isabelle, assise à côté de lui, versa rapidement une tasse de thé médicinal et l'aida à boire.