L'arène bourdonnait d'anticipation. Je me tenais au bord de la section de notre équipe, observant Ignazio Bellweather s'installer dans sa loge d'observation surélevée. Sa seule présence avait transformé l'atmosphère de compétitive à électrique.
« Regarde-les tous, » chuchota Zane à côté de moi. « Chaque combattant dans l'arène ne cesse de jeter des coups d'œil vers l'Ancien Bellweather. »
Il n'avait pas tort. Dans toute la vaste salle, les compétiteurs qui se vantaient bruyamment quelques instants auparavant parlaient maintenant à voix basse, lançant des regards furtifs vers l'éminent ancien.
« C'est le pouvoir de la réputation, » répondis-je. « La plupart de ces hommes n'atteindront jamais ne serait-ce qu'une fraction de son niveau. »
L'officiel du tournoi monta sur la plateforme centrale, sa voix amplifiée par une formation inscrite autour du bord. « Bienvenue à la Trente-deuxième Compétition Militaire Interprovinciale Annuelle ! »