L'hélicoptère fendait le ciel s'assombrissant comme une lame, suivi par deux autres. À l'intérieur de l'appareil de tête, le visage de Corbin Ashworth demeurait impassible, mais ses yeux brûlaient d'une froide fureur.
« ETA cinq minutes, monsieur », annonça le pilote.
Je pouvais sentir la tension irradiant de l'homme à côté de moi. En tant que chef de la sécurité de Corbin, je l'avais déjà vu en colère — mais jamais comme ça. Ce n'était pas de la colère ; c'était la colère divine incarnée.
« Les autorités de l'île demandent une identification et une permission d'atterrissage », rapporta l'officier des communications.
Corbin ne leva même pas les yeux. « Refusez. »
« Monsieur, ils menacent de mobiliser leurs forces de sécurité si nous— »
« Qu'ils essaient », le coupa Corbin, d'une voix glaciale. « Quiconque se dressera entre mon père et moi sera éliminé. »
Les hommes autour de moi échangèrent des regards. Nous comprenions tous ce que signifiait « éliminé ».