El salón de registro bullía de actividad mientras practicantes de medicina tradicional de todo el país se reunían, sus túnicas formales creando un mar de colores e insignias variadas. El Anciano Harding y yo nos acercamos al mostrador de registro, pero no pude ignorar las miradas despectivas y los susurros dirigidos hacia nosotros.
—El viejo Harding y un don nadie —murmuró un practicante anciano lo suficientemente alto para que lo escucháramos—. ¿Por qué se molesta en volver año tras año?
Otro intervino con una sonrisa burlona.
—¿Quizás la decimotercera vez sea la vencida?
Sus risas me irritaban los nervios, pero el Anciano Harding simplemente siguió caminando, su rostro una máscara de indiferencia practicada. Sin embargo, el ligero hundimiento de sus hombros me lo dijo todo.
—No tienes que tolerar eso —dije en voz baja.
Me dio una sonrisa cansada.
—Guarda tu energía para batallas que importan, Liam. He resistido tormentas peores que el aire caliente de viejos.