Die Morgensonne brannte auf den Friedhof herab, ihre Wärme ein starker Kontrast zu der Kälte, die von Conrad Thorntons Augen ausstrahlte, als er ins Blickfeld trat. Sein Gesicht war vor kaum unterdrückter Wut verzerrt, sein teurer Anzug trotz der staubigen Umgebung makellos.
"Knight!" brüllte er, der Name explodierte wie ein Fluch von seinen Lippen.
Ich erkannte ihn sofort - nicht Tristin, sondern Conrad Thornton, der mittlere Bruder und ein Großmeister der Inneren Stärke zweiten Ranges. Sein Ruf eilte ihm voraus - pragmatischer als Tristin, aber doppelt so unberechenbar, wenn man ihn provozierte.
"Du wagst es, Hand an einen Thornton zu legen?" Conrads Stimme hallte über die stillen Gräber.
Hinter ihm wimmerte Miles von der Stelle aus, wo er saß und sein zerschmettertes Knie umklammerte. Sein Gesicht war blass und von Tränen gezeichnet, aber ich bemerkte, wie er am Ärmel seines Bruders zog.