Für Kieran

Als Herbst den Raum verließ, stand Dax dort und wartete auf sie, den Kopf gesenkt.

Er führte Herbst zum anderen Ende der Grenze. Ein Auto wartete dort auf sie. Er half ihr hinein und fuhr dann... in völliger Stille.

Herbst saß steif auf dem Beifahrersitz, ihre Finger um den Stoff ihrer Jeans geklammert, ihr Blick auf das verschwommene Vorbeiziehen der Bäume vor dem Fenster gerichtet.

Dax hatte seit ihrer Abreise noch kein Wort gesprochen. Sie auch nicht.

Ihr Herz war ein bleiernes Gewicht in ihrer Brust, schmerzend vor Kummer, den sie nicht einmal verstehen konnte.

"Das ist kein Abschied," hatte Kieran gesagt. Aber die Art, wie er sie angesehen hatte... als würde er sie in seine Knochen meißeln... fühlte sich wie ein Lebewohl an. Seine Worte... fühlten sich wie ein Abschied an.

Sie verlor das Zeitgefühl, während das Auto durch den Wald raste. Es müssen mindestens Stunden gewesen sein.

Diesmal trug sie keine Augenbinde.